domingo, 28 de agosto de 2011

Blog personal de literatura y más cosas

Tengo que salir de aquí
o acabaré convirtiéndome en una Mala Bestia.

jueves, 20 de enero de 2011

Doble presentación Pop Retórika

Libreria Bertrand, Oviedo - La caja negra, Uviéu
Arturo Álvarez Buylla, 5 (Modoo, el Calatrava, pa entendenos).

El próximo jueves 27 de enero tendrá lugar una doble presentación del nuevo libro del Cuélebre. A las 20:30h la librería Bertrand de Uviéu (Alberto Álvarez Buylla, 5, Modoo) acogerá una lectura de Pop Retórika a cargo del poeta X.
A las 22:00h en La caja negra, calle Jesús, 12, Uviéu, podremos ver a Pablo X. Suárez en su versión más nocturna y alevosa. Acompañarán al poeta X. David Suárez, Sofía Castañón y Sergio Gutiérrez Camblor.


jueves, 30 de diciembre de 2010

Yo en tus manos
tú en mis manos.
No es lo mismo,
tú no vas a caer.
Yo intento inventar algo palpalble
que no muera nunca.
Eso no existe cariño, la gente lo sabe.
Yo intento inventar algo palpable
que no muera nunca.
Pero llega el vértigo.

Viscerales


Inicio del Prólogo de Mario Crespo

La idea inicial de esta antología era compilar en ella textos de autores viscerales, de esos que suelen vaciarse sobre el papel. Queríamos hacer un libro que fuera pura dinamita. Vísceras, entrañas. Apuntamos nombres conocidos y buscamos otros nuevos. A lo largo de esta fase nos dimos cuenta que había autores que parecían viscerales y en realidad no lo eran y que había otros aparentemente cerebrales que tampoco eran tal. No estábamos encontrando escritores viscerales, sino textos viscerales. Esto nos permitía abrirnos a otros ámbitos, escuchar otras voces y poder elegir nombres con mayor libertad.

Hicimos una preselección y contactamos con los autores para explicarles nuestras motivaciones y pedirles su colaboración. Muchos no tenían claro qué era exactamente lo que pretendíamos. Entonces decidí redactar un borrador de prólogo que contuviese, entre otras cosas, una declaración de intenciones. Una especie de arenga para que los seleccionados escribiesen con pasión sobre alguna inquietud que necesitaran expulsar a modo de purificación, independientemente del género y el estilo que cada uno emplease para ello. Les propusimos que no escribieran un texto para una antología, sino que viviesen una experiencia liberadora, una catarsis; en resumen: que se quedaran a gusto.(...)


lunes, 20 de diciembre de 2010

Olga Novo

Hoy estuve en el recital de Poetas di(n)versos, recitaban los poetas Olga Novo y Andrés Neuman. Me quedo con este poema de Olga, que desde luego no es lo mismo leerlo que escucharlo de su voz, pero algo es algo.

29 de xaneiro do 2002.

Querida mamá: estou aprendendo a ladrar.

une saison en enfer. repite comigo Une-Saison-En-Enfer.
trinta xeracións de meu analfabetas Eu estou aprendendo a ladrar.
marcar un nunca territorio coa epiglote
coma un cadelo coma un can de palleiro
escadelearme ata volver en min en can entón pronuncio
Walt Walt
Walt Whitman mamá.

estou aprendendo a ladrar.
póñome de cu pró sol agárrome a unha aixada e
tento imitar o son do cuco do cuco de cu pró sol entón
a miña gorxa esprémese de dor
e oulan coma nunca os futuros posibles que nos fan esbombar as veas
coma unha pota de leite na lareira.

os ollos do meu amor levan dentro
o troupeleo dos chocallos uncontrautro uncontrautro
da novena sinfonía de Gustav Mahler
mamá.

e eu míroche prós ollos prós olliños estás tan cansa
pero eu non e aquí
é o intre da furia can
escoito con atención a campá de cris
tal dos teus soños incumpridos
coma unha escultura delicada de Brancusi
de Cons tan tín Brancusi.

unha vez e outra vez o corazón grandísimo
igual ca unha cerrota andoa o outono es ti ou ou ou loba
velaquí me tés bailando berrando choutando
unha mestra gutural un volcanciño gutural
coma Virginia Woolf coma Virginia Woolf coma Virginia Woolf.

eu míroche prás mans podería lamberche as cicatrices das mans
ata que deran luz
e curarche as hernias discais cun só verso alexandrino
cunha sílaba de centeo cru cun oh-là-là e despois despois
contar unha por unha as túas canas enraizadas nas idades do mundo
a túa lingua plantígrada mamá
podería mesmo reestructurarche a osamenta
co implante dunha canción anarquista.

ás veces sinto a dor sedimentándose
lámina
por
lámina
coma a pizarra:
é un esguince emocional chantado na caluga
e para ladrar así ás veces é preciso chorar iodo
abrir os xeonllos cunha gadaña ata ver o sol tan preto
a tres centímetros do iris
mamá
eu tiña que mamar da túa médula
asombrar o mundo cando che baixa a compaixón ás caries
e ós peitos
caídos
co cansazo.

para poder ladrar eu tería que rillar durante anos
a túa alerxia ó pó á peluxe dos chopos
a túa anemia circulando en sentido inverso polo sangue
tería que ir contigo enterrar ó teu irmán de vintesete anos e
apretar a meixela para non tronzar a lingua
coa súa tuberculose mamaíña.

ben sei eu que para poder ladrar
tería que ir contigo á miña infancia
e verme case morrer deshidratada
e pregarlle á virxe na que non cres
que me devolvera á vida de tres meses e medio
e soldarme no teu colo para sempre
coma unha peza de ferro do teu ventre.

non penses que non sei que para poder ladrar
tería que ir contigo ás derradeiras horas
da mamá Carmiña agarrada ás catro puntas do seu pano
e ó teu bazo.

ben o sei ben sei eu todo
que para eu aprender este ladrido
á fin fixeron falla
mil mulleres lavando a reo no río de Saá
e mil arando e dúas mil cosendo e cinco mil
apañando cozas e garabullos no medio do monte e Ti
sobre todo ti plantando pinos nun serragoto inmenso
desaprendendo canto es
esfuracando as túas dúbidas.

Querida mamá: estou aprendendo a ladrar.

alguén me ve abríndome a queixada ata que a fendo e digo xa
xa ladro ou coma o can non non
coma Camille Claudel coma Camille Claudel coma Camille Claudel
coma Camille mamá no mármore
coma Camille
coma Walt Whitman Walter Benjamin vou mamá
vou deica ti
vou eu vou
outa
outa
ouh...

miércoles, 15 de diciembre de 2010

ALMAmAQUE

Este viernes a las 20:30h. en el Borrazás (C/ Orzán 163) Estíbaliz Espinosa y Lino Braxe presentan la última publicación de la editorial Dyckinson, el calendario-poemario: ALMAmAQUE.
Escrito por José Luis Ducid e ilustrado por Ducid/Soler.
Con proyección de videocreaciones de Pepe Barba y Galicieiras.
Habrá caldo gallego y músicos acústicos.
La entrada es gratis, la salida ya veremos.

miércoles, 1 de diciembre de 2010

Viscerales(Ediciones del viento) 2011

http://www.facebook.com/#!/pages/Viscerales-Ediciones-del-Viento-2011/109873045746181

lunes, 4 de octubre de 2010

No es momento de ser fuerte
porque nunca tiras a dar
porque es un juego para mis dedos
en un camino de arena
y todo lo que no cae
igual se desvanece.

Mi nueva cámara!

martes, 7 de septiembre de 2010

Que venga la policía
que registren mi casa y mis cosas
que busquen trapos sucios
que me vuelquen del todo
que alguien ande en mis bragas.

lunes, 30 de agosto de 2010

Ángel González




Mi rostro apagado

Te hablo del rostro apagado:

Ese dibujo inaccesible

que se enreda

en todas las circunferencias.

La chispa de la vida

que a cada momento

está más oculta,

más perdida,

más extinta,

mas yo:

El único y verdadero nombre;

la única palabra

que vino de las sombras.

Esa verdad tan dura

con la acepción.

El agua turbia,

nunca cristalina,

siempre barro...,

mi barro,

mi propio lodo.

Muñeca rusa

Una parte de ti

dentro de mí

-no somos más que dos extraños-

en constante afectación bacteriológica.

Una parte de mí

hurgando dentro de ti,

confundiéndonos;

sometiendo al Sistema Inmunológico

a asombrosos cambios

o rencillas microscópicas

dentro de la extrañeza

de ser un cuerpo dentro del otro

cada mañana

que nos levantamos

y en cada noche

que lo asimilamos

el uno al cobijo del otro.

versión 1.3.1

Sabemos

de la existencia

en el cole

de un chico de treinta y tantos

que te espera a la puerta

mientras sigues saltando

la valla de atrás

en siempre huida.



martes, 27 de julio de 2010

Javier Das

Copio este poema del blog de Javier Das porque es de lo más bonito que he leído últimamente.
Bonito que te quieran así y saberlo. Bonita esa sana necesidad.

15 de abril de 1980

Nacer el mismo día
del mismo año

no te cambia la vida
ni te asegura la felicidad,

pero si duermes
con ella cada noche,
y te abraza,
y te quiere,

te gusta.

Javier Das. Inédito.

viernes, 9 de julio de 2010

Cuéntame cosas que no importen una mierda.
Vamos a conocernos mejor.