La Gran Actuación

Blog personal de literatura y más cosas

2011-08-28T03:07:00.000-07:00

Tengo que salir de aquí
o acabaré convirtiéndome en una Mala Bestia.

En unos días....

2011-07-14T03:18:00.001-07:00

Presentación Viscerales

2011-02-21T13:33:00.001-08:00

Presentación Viscerales

2011-01-24T08:32:00.003-08:00

Doble presentación Pop Retórika

2011-01-20T01:37:00.000-08:00

Libreria Bertrand, Oviedo - La caja negra, Uviéu

Arturo Álvarez Buylla, 5 (Modoo, el Calatrava, pa entendenos).

El próximo jueves 27 de enero tendrá lugar una doble presentación del nuevo libro del Cuélebre. A las 20:30h la librería Bertrand de Uviéu (Alberto Álvarez Buylla, 5, Modoo) acogerá una lectura de Pop Retórika a cargo del poeta X.
A las 22:00h en La caja negra, calle Jesús, 12, Uviéu, podremos ver a Pablo X. Suárez en su versión más nocturna y alevosa. Acompañarán al poeta X. David Suárez, Sofía Castañón y Sergio Gutiérrez Camblor.

2010-12-30T16:09:00.000-08:00

Yo en tus manos
tú en mis manos.
No es lo mismo,
tú no vas a caer.
Yo intento inventar algo palpalble
que no muera nunca.
Eso no existe cariño, la gente lo sabe.
Yo intento inventar algo palpable
que no muera nunca.
Pero llega el vértigo.

Viscerales

2010-12-30T01:47:00.000-08:00

Inicio del Prólogo de Mario Crespo

La idea inicial de esta antología era compilar en ella textos de autores viscerales, de esos que suelen vaciarse sobre el papel. Queríamos hacer un libro que fuera pura dinamita. Vísceras, entrañas. Apuntamos nombres conocidos y buscamos otros nuevos. A lo largo de esta fase nos dimos cuenta que había autores que parecían viscerales y en realidad no lo eran y que había otros aparentemente cerebrales que tampoco eran tal. No estábamos encontrando escritores viscerales, sino textos viscerales. Esto nos permitía abrirnos a otros ámbitos, escuchar otras voces y poder elegir nombres con mayor libertad.

Hicimos una preselección y contactamos con los autores para explicarles nuestras motivaciones y pedirles su colaboración. Muchos no tenían claro qué era exactamente lo que pretendíamos. Entonces decidí redactar un borrador de prólogo que contuviese, entre otras cosas, una declaración de intenciones. Una especie de arenga para que los seleccionados escribiesen con pasión sobre alguna inquietud que necesitaran expulsar a modo de purificación, independientemente del género y el estilo que cada uno emplease para ello. Les propusimos que no escribieran un texto para una antología, sino que viviesen una experiencia liberadora, una catarsis; en resumen: que se quedaran a gusto.(...)

Olga Novo

2010-12-20T14:05:00.000-08:00

Hoy estuve en el recital de Poetas di(n)versos, recitaban los poetas Olga Novo y Andrés Neuman. Me quedo con este poema de Olga, que desde luego no es lo mismo leerlo que escucharlo de su voz, pero algo es algo.

29 de xaneiro do 2002.

Querida mamá: estou aprendendo a ladrar.

une saison en enfer. repite comigo Une-Saison-En-Enfer.
trinta xeracións de meu analfabetas Eu estou aprendendo a ladrar.
marcar un nunca territorio coa epiglote
coma un cadelo coma un can de palleiro
escadelearme ata volver en min en can entón pronuncio
Walt Walt
Walt Whitman mamá.

estou aprendendo a ladrar.
póñome de cu pró sol agárrome a unha aixada e
tento imitar o son do cuco do cuco de cu pró sol entón
a miña gorxa esprémese de dor
e oulan coma nunca os futuros posibles que nos fan esbombar as veas
coma unha pota de leite na lareira.

os ollos do meu amor levan dentro
o troupeleo dos chocallos uncontrautro uncontrautro
da novena sinfonía de Gustav Mahler
mamá.

e eu míroche prós ollos prós olliños estás tan cansa
pero eu non e aquí
é o intre da furia can
escoito con atención a campá de cris
tal dos teus soños incumpridos
coma unha escultura delicada de Brancusi
de Cons tan tín Brancusi.

unha vez e outra vez o corazón grandísimo
igual ca unha cerrota andoa o outono es ti ou ou ou loba
velaquí me tés bailando berrando choutando
unha mestra gutural un volcanciño gutural
coma Virginia Woolf coma Virginia Woolf coma Virginia Woolf.

eu míroche prás mans podería lamberche as cicatrices das mans
ata que deran luz
e curarche as hernias discais cun só verso alexandrino
cunha sílaba de centeo cru cun oh-là-là e despois despois
contar unha por unha as túas canas enraizadas nas idades do mundo
a túa lingua plantígrada mamá
podería mesmo reestructurarche a osamenta
co implante dunha canción anarquista.

ás veces sinto a dor sedimentándose
lámina
por
lámina
coma a pizarra:
é un esguince emocional chantado na caluga
e para ladrar así ás veces é preciso chorar iodo
abrir os xeonllos cunha gadaña ata ver o sol tan preto
a tres centímetros do iris
mamá
eu tiña que mamar da túa médula
asombrar o mundo cando che baixa a compaixón ás caries
e ós peitos
caídos
co cansazo.

para poder ladrar eu tería que rillar durante anos
a túa alerxia ó pó á peluxe dos chopos
a túa anemia circulando en sentido inverso polo sangue
tería que ir contigo enterrar ó teu irmán de vintesete anos e
apretar a meixela para non tronzar a lingua
coa súa tuberculose mamaíña.

ben sei eu que para poder ladrar
tería que ir contigo á miña infancia
e verme case morrer deshidratada
e pregarlle á virxe na que non cres
que me devolvera á vida de tres meses e medio
e soldarme no teu colo para sempre
coma unha peza de ferro do teu ventre.

non penses que non sei que para poder ladrar
tería que ir contigo ás derradeiras horas
da mamá Carmiña agarrada ás catro puntas do seu pano
e ó teu bazo.

ben o sei ben sei eu todo
que para eu aprender este ladrido
á fin fixeron falla
mil mulleres lavando a reo no río de Saá
e mil arando e dúas mil cosendo e cinco mil
apañando cozas e garabullos no medio do monte e Ti
sobre todo ti plantando pinos nun serragoto inmenso
desaprendendo canto es
esfuracando as túas dúbidas.

Querida mamá: estou aprendendo a ladrar.

alguén me ve abríndome a queixada ata que a fendo e digo xa
xa ladro ou coma o can non non
coma Camille Claudel coma Camille Claudel coma Camille Claudel
coma Camille mamá no mármore
coma Camille
coma Walt Whitman Walter Benjamin vou mamá
vou deica ti
vou eu vou
outa
outa
ouh...

ALMAmAQUE

2010-12-15T14:06:00.001-08:00

Este viernes a las 20:30h. en el Borrazás (C/ Orzán 163) Estíbaliz Espinosa y Lino Braxe presentan la última publicación de la editorial Dyckinson, el calendario-poemario: ALMAmAQUE.
Escrito por José Luis Ducid e ilustrado por Ducid/Soler.
Con proyección de videocreaciones de Pepe Barba y Galicieiras.
Habrá caldo gallego y músicos acústicos.
La entrada es gratis, la salida ya veremos.

Plan 9 del Espacio Exterior

2010-12-09T03:02:00.001-08:00

Viscerales(Ediciones del viento) 2011

2010-12-01T03:57:00.001-08:00

http://www.facebook.com/#!/pages/Viscerales-Ediciones-del-Viento-2011/109873045746181

Presentacion en Madrid de "Ovejas Esquiladas que temblaban de Frío"

2010-11-02T02:19:00.000-07:00

Ovejas Esquiladas, que Tiemblan de Frío

2010-10-19T00:58:00.000-07:00

2010-10-04T14:33:00.000-07:00

No es momento de ser fuerte
porque nunca tiras a dar
porque es un juego para mis dedos
en un camino de arena
y todo lo que no cae
igual se desvanece.

Mi nueva cámara!

2010-10-04T00:34:00.000-07:00

Vinalia en la Red

2010-10-01T00:53:00.000-07:00

El Dorado

2010-09-13T05:53:00.001-07:00

2010-09-07T16:09:00.000-07:00

Que venga la policía
que registren mi casa y mis cosas
que busquen trapos sucios
que me vuelquen del todo
que alguien ande en mis bragas.

Vinalia en Madrid

2010-09-06T00:19:00.000-07:00

Ángel González

2010-08-30T00:35:00.001-07:00

Mi rostro apagado

Te hablo del rostro apagado:

Ese dibujo inaccesible

que se enreda

en todas las circunferencias.

La chispa de la vida

que a cada momento

está más oculta,

más perdida,

más extinta,

mas yo:

El único y verdadero nombre;

la única palabra

que vino de las sombras.

Esa verdad tan dura

con la acepción.

El agua turbia,

nunca cristalina,

siempre barro...,

mi barro,

mi propio lodo.

Muñeca rusa

Una parte de ti

dentro de mí

-no somos más que dos extraños-

en constante afectación bacteriológica.

Una parte de mí

hurgando dentro de ti,

confundiéndonos;

sometiendo al Sistema Inmunológico

a asombrosos cambios

o rencillas microscópicas

dentro de la extrañeza

de ser un cuerpo dentro del otro

cada mañana

que nos levantamos

y en cada noche

que lo asimilamos

el uno al cobijo del otro.

versión 1.3.1

Sabemos

de la existencia

en el cole

de un chico de treinta y tantos

que te espera a la puerta

mientras sigues saltando

la valla de atrás

en siempre huida.

Javier Das

2010-07-27T06:21:00.000-07:00

Copio este poema del blog de Javier Das porque es de lo más bonito que he leído últimamente.
Bonito que te quieran así y saberlo. Bonita esa sana necesidad.

15 de abril de 1980

Nacer el mismo día
del mismo año

no te cambia la vida
ni te asegura la felicidad,

pero si duermes
con ella cada noche,
y te abraza,
y te quiere,

te gusta.

Javier Das. Inédito.

2010-07-09T05:56:00.000-07:00

Cuéntame cosas que no importen una mierda.
Vamos a conocernos mejor.

Manifestaciones Nocturnas

2010-07-08T11:06:00.001-07:00

Poesía Contra La Barbarie

2010-06-08T02:21:00.000-07:00

Clown

2010-06-02T02:49:00.000-07:00

Te merecías algo mejor.
Una causa
un tiempo de veda
un charco para saltar
y tirarse.
Te merecías algo mejor.
Un pecado
el deseo contigo cosas pequeñas
un precio.
Te mereces verme así
nerviosa desequilibrada y sola.
Te hace falta.
Te viene bien
que alguien saque algo bueno de todo esto.
Nunca un principio fue tan precipitadamente malo.
Los comienzos no pueden serlo
y no tiene sentido consentir
ni dejar que de mis restos
hagan un payaso.

Recital David González

2010-05-27T05:28:00.000-07:00

David González, dará un repaso a sus últimos libros editados: Loser (Bartleby Editores, 2009), El amor ya no es contemporáneo + El amor sigue sin ser contemporáneo (Ediciones de Baile del Sol, 2009) y a su libro con sus relatos completos: El debut del chico tatuado (Azotes Caligráficos y Universitad Politécnica de Valencia, 2010) en la librería La Buena Letra de Gijón, sita en la calle Casimiro Velasco, 12, bajo, este viernes, 28 de mayo, a las ocho de la tarde. Le presenta el prolífico escritor Diego Medrano. El autor del cartel es otro de nuestros grandes poetas: Gsus Bonilla.

Noticia extraída del blog. http://hankover.blogspot.com/

El debut del Chico Tatuado

2010-05-07T01:37:00.000-07:00

Entré en la oficina del maestro de perfiles a recoger el sobre que contenía el resultado del reconocimiento médico-laboral que me habían efectuado en los servicios médicos de la empresa quince días antes.

SE ACONSEJA ACUDIR A SU MÉDICO DE CABECERA CON ESTOS ANÁLISIS.

Acudí.
En la sala de espera, dos mujeres daban la lengua:
- ¿Cuánto has adelgazado? -preguntó una.
- Veintiséis kilos -respondió la otra.
- Estás más guapa así.
Oí mi nombre y mis apellidos. Entré en la consulta, me senté, dije:
- He adelgazado nueve kilos en menos de un año.
- Me vas a hacer análisis de sangre y orina.

- ¿Y tú a qué lo achacas? -me preguntó, unos días después, el médico, el mismo.
- A los nervios -le dije.
- ¿Así que tú crees que la causa son los nervios?
- Sí- le dije -. Eso creo. Sí.
- Veamos -dijo.
Pulsó uno de los botones de su interfono:
- ¿Están por ahí los resultados de la analítica practicada a David González?
Estaban. Se los trajeron. Les echó un vistazo por encima.
- Diabetes -me dijo-. Esa, y no otra, es la causa del adelgazamiento.
- ¿Y eso tiene cura? -le pregunté.
- La diabetes es una enfermedad crónica -me contestó.
- ¿Y tendrá que pincharse insulina? -le preguntó la mujer que antepone mis necesidades a las suyas.
- Si no hubiera indicios de acetona, quizá no.
- ¿Pero cuál es la relación de la acetona con la diabetes? -le preguntó ella.
- Cuando aparece acetona significa que la insulina que produce el páncreas no trabaja bien -le dijo el médico-. No depura el azúcar ―explicó―. Entonces, el organismo sustituye esa insulina por otra sustancia, la grasa por ejemplo. De ahí que David haya adelgazado tanto- terminó.
Luego me preguntó:
- ¿Hay antecedentes de diabetes en tu familia?
- Que yo sepa no -le respondí-. Aunque mi madre se puso insulina durante mi embarazo.
- Te voy a preparar un volante para que vayas mañana al hospital -me dijo-. Vas por urgencias.
El bolígrafo con el que garabateaba, de madera, tenía su nombre grabado, en letras doradas, en la pestaña de acero inoxidable.
- ¿Fumas? -me preguntó.
- Sí.
- ¿Cuánto?
- Dos cajetillas al día.
- ¿Fumas porros?
- Alguno, sí. Pero pocos.
- ¿Alguna otra droga?
La realidad era mi droga, recuerdo que decía Cyril Collard.
- ¿El alcohol cuenta?
- Sí.
- Pues entonces alcohol también.
- ¿Y aparte del alcohol?
- A veces esnifo farlopa?
- ¿Cocaína?
- Sí.
- ¿Qué cantidad?
- No sé…Tres o cuatro rayas los fines de semana.
¿Pero a quién pretendías engañar, tío? ¿Al médico o a ti mismo? Sabías de sobra que era raro el finde que bajabas de los dos o tres gramos.
El médico me miró, como si pensara: y qué más.
- Y pastis.
- ¿Éxtasis?
- Sí. En alguna fiesta.
- ¿Tus padres viven?
- Sí - aún no les había matado a disgustos.
- ¿Tienes alguna enfermedad?
- Diabetes - le vacilé.
Levantó los ojos de la mesa, me miró.
- Aparte - me dijo.
- No.
Me firmó el parte de la baja laboral.
- Y no te preocupes -me dijo-. Podrás seguir haciendo una vida normal (ya) y podrás seguir trabajando (sí, también).
Salimos de la consulta, del ambulatorio, y subimos al coche (porque de aquella aún tenía coche). No alcanzaba a comprender todavía, a imaginar siquiera, si finalmente se confirmaba, la importancia de lo que el médico de cabecera acababa de decirme. La gravedad de la dolencia que me había diagnosticado. Ni cómo afectaría a mi vida y a la de todos aquellos con quienes la compartía, en especial a la de la mujer que se desvive por mí.
- ¿Avisaré a mi madre? - le pregunté.
- Espera a mañana -me dijo-. Espera a ver qué pasa mañana, qué te dicen. No la dejes preocupada.
Cuando le di a la llave de contacto, las lágrimas arrancaron a la primera.
- Tranquilo -me dijo ella acariciándome la espalda con ternura-. Tranquilo –repitió-. Deja de llorar. No llores más. Ahora ya sabemos por qué eres tan dulce.

A las nueve en punto de la mañana entregué el volante en la ventanilla de admisión de urgencias del hospital.
Un celador me acompañó hasta una habitación minimalista: una cama diminuta, un armario metálico y una mesa.
- Quítate toda la ropa, menos los calzoncillos, y métela en esa bolsa.
Una bolsa de plástico, como las de la basura, del mismo color.
- Y ponte este camisón.
No sabía cómo se ponía, así que terminé por ponérmelo del revés. Me dejaba al descubierto los tatuajes del pecho: una paloma con una hoja de laurel en el pico y un revólver del calibre cuarenta y cinco.
Entró una enfermera, reparó en los tatuajes.
- ¿Tiene ganas de orinar el chico tatuado? - me preguntó.
- No muchas, la verdad.
- Entonces me veré obligada a ponerte la sonda - dijo.
- De repente me han entrado unas ganas tremendas - dije.
Entró una mujer, médico, endocrino, joven, guapa, saludable. La paloma, en su vuelo, le pasó raspando la cara. El revólver la encañonó.
- ¿Dónde te hiciste eso? - me preguntó.
Es mejor, siempre que sea posible, decir la verdad.
- En la cárcel -le dije.
- ¿Y por qué fuiste allí? -quiso saber.
- Por malo.
- ¿Y estuviste mucho tiempo?
- Tres años.
Entró otra vez la enfermera.
- Vamos a hacerle un electro al chico tatuado - dijo.
Entonces, de repente, reparé en las uñas de mis pies. Con las prisas, los nervios, el madrugón, me había olvidado de cortarlas. Me daba vergüenza, mucha vergüenza, que la enfermera pudiera llegar a pensar que yo era un marrano. La sábana no alcanzaba a taparme los pies. Estaban largas, mis uñas, tan largas que hubiera podido enroscarlas sin ningún problema a los barrotes que había a los pies de la cama. Sin embargo, la enfermera no pareció darse cuenta, o ya estaba acostumbrada, y mi cuerpo se transformó, en apenas unos instantes, en un amasijo de cables, pinzas y parches.
La habitación no tenía puerta. Cortinas. Estaban descorridas. Observé lo que sucedía en el interior del cuarto número seis. Exploraban a una paciente, una chica joven, pelirroja, con aspecto de yonqui. Llevaba puestas unas bragas y un sujetador, a juego con el color de su piel, el blanco. El adjetivo delgado se quedaría corto si me viese en la tesitura de tener que hacer una descripción de su cuerpo. Pero si tuviese que describirlo, diría que estaba consumido. Igual que su rostro. Los pómulos sobresalían tanto que parecían nudillos. Los ojos, en un intento desesperado por escapar de la invasión a que estaba siendo sometida su intimidad, se detuvieron, por unos segundos, en los míos, reconociéndolos, aceptándolos. Su mirada lo decía todo: En manos de extraños, tío, así acabamos. En manos de extraños.
Entró un médico. Se fijó en las tres cicatrices del antebrazo, del siniestro. Puso cara de asco. Pero era humano, el endocrino, sentía curiosidad.
- ¿Y eso? -me preguntó-. ¿Te cortaste?
- Me lo hice en la cárcel con la hoja de una maquinilla de afeitar - le contesté.
- Así que te diste a la mala vida, ¿eh?
- Algo parecido, sí.
- Pues ahora ya se te acabó - dijo, con satisfacción.
Me acordé de Hubert Selby Jr, el escritor estadounidense, de algo que dijo, o escribió: La luna de miel se ha terminado.
- Tienes diabetes de debut, diabetes insulinodependiente -me dijo el medico-. ¿Has venido con alguien? Vamos a dejarte aquí.
En manos de extraños, pensé, y volví la vista hacia el cuarto número seis, pero en el cuarto número seis no había nadie. La chica con aspecto de yonqui, la pelirroja, ya no estaba. Se la habían llevado.

El Tejedor en...Madrid

2010-05-05T02:07:00.000-07:00

Introducción de David González:

Aunque ya llevo escritos unos cuantos y no descarto escribir alguno más, he de admitir que no soy nada amigo de prólogos o epílogos. A mi entender, la poesía –buena o mala, de una tendencia u otra, de este siglo o del anterior o del de Oro– se explica por sí sola, sin necesidad de más palabras que las que están en el poema.

Aclarada esta cuestión, considero necesario, no obstante, escribir unas palabras, las justas espero, acerca de la concepción y del propósito final de esta antología que tienes en las manos y del ambicioso proyecto poético que se esconde detrás y del que ella es, por así decirlo, la estación de origen, de la que parte El Tejedor en…

¿Te interesaría coordinar una serie de antologías sobre poesía contemporánea escrita por poetas de origen hispano que estén viviendo en distintas ciudades del mundo?

Si las palabras de J. Jesús Sanz, Juanje, editor de la L.U.P.I (La Única Puerta a la Izquierda), no fueron estas, fueron otras muy parecidas. Yo estaba trabajando, y todavía lo hago, en otras tres antologías de poesía; pero esta era la primera vez, en mi vida de escritor, que un editor –aunque fuese amigo mío, como sin duda lo era, y es, Juanje– me proponía coordinar algo, y menos un proyecto antológico de semejante calibre.

¿Qué estén viviendo o que hayan nacido allí?, le pregunté.

Que estén viviendo, me contestó. Que lleven haciéndolo unos cuantos años, precisó. La idea, me dijo, es que se trate de poetas que procedan de otras regiones, países o de la propia ciudad en sí… poetas que escriban desde distintos ambientes, barrios, credos, estilos, imaginarios, lenguajes, orígenes, registros… poetas que escriban desde diferentes edades, estéticas, voces, temáticas, profesiones (guarden o no relación con la poesía, la literatura en general u otras disciplinas artísticas)… En definitiva, concluyó, poetas que le tengan tomado el pulso a la ciudad, tú ya me entiendes…

Creo que sí, le dije, poetas que escriban desde distintas realidades, ¿no es eso?

Ya empezamos a entendernos, respondió.

¿Y en qué ciudad habías pensado para poner en marcha esta historia?, le pregunté.

Estábamos cenando en un restaurante de Cimadevilla, mi barrio: en el restaurante “La mar de bien”, en una mesa de la terraza, cubierta por un mantel blanco de papel, sujeto con pinzas a los bordes de la mesa para que las ráfagas del viento del nordeste no se lo llevaran.

En Nueva York, me dijo.

Antes de levantarnos y sellar nuestro acuerdo con un fuerte apretón de manos como acostumbran o acostumbraban hacer los hombres de palabra y un abrazo, amén de fuerte, solidario, Juanje me regaló el bolígrafo con el que ahora escribo estas líneas, un buen bolígrafo, de la casa Faber-Castell.

Por entonces –y esto solo lo comento a título anecdótico–, ninguno de los dos podía sospechar que al camarero que nos atendió le asesinarían tiempo después, de hecho hace unos días tan solo, a la puerta de su casa, crimen aún por esclarecer.

Nueva York, había pensado Juanje. ¿Por qué Madrid entonces? Muy fácil. Mientras empezaba a documentarme acerca de poetas hispanos que residieran en la ciudad de Jim Carroll o Woody Allen, caí en la cuenta de que un proyecto de estas características, que nacía con vocación de road movie y cuyo propósito a largo plazo no era otro que el de tejer un constructivo discurso sobre, y me hago eco de las palabras del editor, poesía contemporánea escrita por poetas de origen hispano que estén viviendo en distintas ciudades del mundo, y cuya lengua madre es, por tanto, el castellano, debería, en justicia, dar comienzo en el país de procedencia de dicho idioma y, en concreto, en su capital, Madrid, cuyo carácter intrínseco procede de sucesivas oleadas migratorias… y ciudad en la que, dicho sea de paso, conozco de primera mano la obra de incontables poetas, lo cual contribuiría a facilitar, y de qué manera, mi trabajo.

Dicho esto, y dejando a un lado otras consideraciones, solo me resta por añadir que confío en que mi trabajo en este libro esté a la altura de las expectativas que me he creado. El trabajo de los poetas aquí incluidos, el de Javier Seco, artista gráfico, y el del editor, lo está.

Nos vemos en Madrid.

Y luego, sí: en …

David González, a 8 de febrero de 2010.

Poéticas para unha Vida

2010-05-03T04:41:00.000-07:00

2010-05-03T02:57:00.001-07:00

Salí del cuento
para vivir la historia
y ya no consigo dormir.
Pero lo peor de todo
fue entender
que aquel ruído
no eran moscas.

Generación Blogger

2010-04-09T04:34:00.000-07:00

III Semana de Poesía Salvaxe de Ferrol

2010-04-04T12:29:00.000-07:00

Vinalia Trippers

2010-04-03T07:05:00.000-07:00

Timba Poétika 4

2010-03-22T01:23:00.001-07:00

El Sábado, 27 de marzo de 2010 a las 22:00

BAR EL ZIELO (C/ San José, Oviedo)

Riot Grrrl

con:
María Couceiro (from Coruña)
Ada Menéndez
Sofía Castañón
Ana Vega
Inés Toledo
Catarina Valdes

A Coruña, A Cidade que Le

2010-03-18T08:12:00.000-07:00

2010-03-09T11:37:00.000-08:00

Arrastro el boceto de una casa
sin más pretensiones
que habitarla,
como las aldeas de los niños,
a las que nunca vuelven
cuando crecen
porque saben que no mirarían igual sus secretos.
Pero,
Ay de mi,
que la casa se me volcó de grande
y que
qué poco me gustan los niños
que siempre van por ahí deseando la muerte de alguien
y la suya propia.
Yo así lo hacía.

2010-03-03T03:37:00.000-08:00

Me pudo
la sangre en las venas.
Me pudo
la guerra fría.
Me pudo
aplastar el eco de tan callada.
Me pudo
el miedo a sonreir.
Para toda la vida.

Este sábado en Madrid

2010-03-03T00:58:00.001-08:00

A Las 20:30h.

Mañana en Madrid

2010-03-01T05:21:00.000-08:00

Presentación del nº 2 de Al Otro lado del Espejo.
En Tres Rosas Amarillas. A las 20:00 horas.

La inexistencia estomacal y Mendel en acústico

2010-02-10T01:04:00.000-08:00

Jueves 11 de febrero a las 21:30h en la Sala Berlín (Zamora).
Lectura de poemas de Choche acompañado por el grupo Mendel en formato acústico.

2010-02-08T06:30:00.000-08:00

No estoy en blanco.
Estoy al límite.

María Zambrano y las 23 Pandoras

2010-02-08T02:41:00.000-08:00

Mañana en Madrid

2010-02-03T06:15:00.001-08:00

Al otro Lado del Espejo Nº2

2010-01-28T01:37:00.000-08:00

PORTADA:
Gsús Bonilla

NOS CUENTAN
Antón P.Chéjov, Oscar Sipán, Fco. Javier Irazoki, Alberto Infante, José Jacinto Muñoz Rengel, Giovanna Rivero, Roxana Popelka, Nacho Abad, Juan Pardo Vidal, Musi Al- Ramli, Déborah Vukušić, Alberto García Salido, Manu Sánchez Vicente, Fusa Díaz, Jara Bedmar, Soledad Dávia, Begoña Leonardo, Javier Das, Yolanda Calahorra, José Ángel Beckett, Batania, Esteban Gutiérrez Gómez.

NOS ILUSTRAN:
María Couceiro, Peter Jasen (VELPISTER), Laura Rosal del Rey, Ángel González González, Federico Romero, Pedro Morillas, Daniel Orviz.

Mientras no sale en papel, la podéis visualizar y descargar aquí:
http://issuu.com/alotroladodelespejo/docs/aolde2

Timba Poetika 3

2010-01-25T01:37:00.001-08:00

Ya lo Dijo Casimiro Parker

2010-01-21T01:38:00.000-08:00

Este sábado, la editorial Ya lo Dijo Casimiro P arker presenta su nueva apuesta: una antología con poemas de Pedro Casariego Córdoba, Arturo Martínez, Eduardo Scala y Gonzalo Escarpa.

2010-01-14T06:19:00.000-08:00

Todo se corrompe.
Ya no cocino
y se me mueren las plantas.
Todo se corrompe.
Y hoy he visto a tanta gente a la que podría querer...

Pedro Casariego (1955-1993)

2010-01-08T05:26:00.000-08:00

Poeta y más tarde también pintor, se dedicó a la escritura entre 1974 y 1986. En 1989 contrajo matrimonio con Ana Ruiz de la Prada, y desde entonces, en los periodos en los que se sintió capaz, comenzó a producir su obra pictórica, llegando a superar el centenar de lienzos, algunos completamente independientes y otros incluidos en series, como la de las Manos, la de los Monstruos, la de las Mesas y la de los Muebles. El 6 de enero de 1993, concebido como regalo a su hija Julieta, terminó Pernambuco, el elefante blanco, cuento ilustrado con el que dio por finalizada su obra gráfica y escrita. Dos días después, se suicidó.

www.pedrocasariego.com/

Nuestras palabras nos impiden hablar.
Parecía imposible.
Nuestras propias palabras.

Enhorabuena David

2010-01-07T02:49:00.000-08:00

Al Otro Lado del Espejo

2009-12-17T01:07:00.001-08:00

Reflex-Iones Rock

2009-12-16T01:39:00.001-08:00

Elia Maqueda
Javier Das
Jara Bedmar
Alfonso López
Sergio Cruz Placer
Bolo
Martín

Jueves 17 de Diciembre
Restaurante Oeste Celeste
C/ Buenavista 18, Madrid.
21.00h

2009-11-25T01:37:00.000-08:00

Sin ti
soy el aullido violento
de una voz quebrada
una voz que se me revela
cada segundo
una arcada
un intento
un proyecto
sin la pieza
sin la cual
cae en pie sitiada
una vela
apagada con los dedos
brutalmente
sola.

Gsus Bonilla

2009-11-24T01:08:00.001-08:00

Este Viernes 27, a eso de las 20:30 o nueve menos cuarto, como se acerca el fin de mes, la propuesta es simple, nos vemos en la Galería EL MONO DE LA TINTA con lo que cada uno buenamente pueda llevar para beber, os leo algunos poemas de mí cosecha (de 10 a 15minutejos), al acabar, o antes, o durantes, según se tercie, compartimos la priva en formato botellón -sin presiones del alcalde, ni vecinos cabreados-, y cuando acabe con la lectura nos miramos a los ojos nos echamos unas palabras a la cara, o arreglamos el mundo, o hablamos de que si la güela fuma o tal y cuál...

Bsosespero.

Elogio del Poeta: Luis Miguel Rabanal

2009-11-24T01:06:00.001-08:00

El próximo viernes, 27 de noviembre, Club Leteo & Producciones Vinalia Trippers tendremos el placer de presentar Elogio del Poeta: Luis Miguel Rabanal, leyendo fragmentos de Elogio del proxeneta (Ediciones Escalera, 2009) y algunos de sus otros libros.

En la lectura intervendrán: Alfonso Xen Rabanal, Alberto R. Torices, Ildefonso Rodríguez, Eloísa Otero, Félix Fernández, Víctor M. Díez, Amancio González, Jorge Pascual, Raquel Lanseros & Vicente Muñoz Álvarez, más todos los que deseen participar en la jam.

Será en el Club Cultural de Amigos de la Naturaleza (C.C.A.N.) de León, el viernes 27 de noviembre a las 21 horas, y la entrada será libre.

¡ Os esperamos !

Cartel by Julia D.Velázquez

Texto extraido de: http://mividaenlapenumbra-vinaliatrippers.blogspot.com/2009/11/elogio-del-poeta-luis-miguel-rabanal.html

Ayer en la Casa de la Cultura

2009-11-18T01:36:00.000-08:00

Ayer me acerqué hasta la Casa de la Cultura para ver el 1º de los Recitales del Ciclo Poetas Di(n)versos,presentado por Yolanda Castaño e inaugurado con Lucía Aldao, joven poeta coruñesa, y Luis Eduardo Aute. Me sorprendió gratamente ver un lleno absoluto,espero que sea siempre así, ya que se va a realizar todos los meses,y que no haya sido sólo por la presencia de Aute (porque sí, lo he pensado). La iniciativa me parece muy buena, dirigida por la poeta Yolanda Castaño, todos los meses se acercarán 2 poetas, uno de ellos en lengua gallega y otro o bien en castellano, catalán, euskera o portugués.
Para el próximo, que será el día 19 de Diciembre, contarán con los poetas Luis García Montero y Luz Pozo Garza.
El de ayer fue un recital muy ameno, con la poesía rebelde y agitadora de Lucía y con la ironía y juegos de palabras de los "poemigas" de Aute, que hasta terminó contándonos un par de chistes.
Os dejo con unos poemas de ambos, me apetecía subirlos porque realmente ayer me lo pasé muy bien, aunque sigo pensando que en esta ciudad deberíamos hacer más cosas de este tipo sin necesidad de que lo organice la Xunta ni ninguna institución, quizá porque durante la hora y media de recital, eché de menos un cigarrito y una cerveza,jeje.

Lucía Aldao

Habítasme infartos.

Alucinar era cada perna túa meténdoseme nos ollos.
Estancias pervertidas en bibliotecas
Facendo cousas entre os libros.
Enches de loucuras botellas secuestradas por compañías telefónicas
E insistes en charmarme filla bastarda de Carroll e de Humbert.
Últimamente todo é unha canción para que xoguen as nenas.
Temo violarte ás agachadas reclamando unha vinganza histórica
Ou lávame o cerebro que o teño suxo.

E un nome de perdición contido na palabra basFEMIA,
E eu aquí dislocada e vós mirando,
E o que xa non tremeluce: tremeLUCÍA (triste imperativo),
O fondo do bar perde a cabeza por nós.
Somos lucérnulas.

Un día hannos botar de todos os sitios....

Habítasme infartos

Excesos
Sobredoses de carencias...
Tanto tempo en ti: adverbio de cansancio

Luis Eduardo Aute

"Anímate, levanta el ánimo, animal, que la bestia te quiere asesinar y, de puro bestia, no sabe que el alma que te anima, animal del alma, es amoral"

"Vamos a ver: yo soy un ser.¿Sí o no?...¿Sí? O.K., ergo (y no ego) yo soy un verbo: el verbo ser, ¿no es? Y sigo con mi reflexión (que no razonamiento): luego si digo "yo soy un ser humano" estoy diciendo "yo soy un verbo hecho carne".¿Verdad empírica o no?"

"Si hay pureza en el sexo, Diós debe ser Sexo Puro, que no puro sexo"

"Ejercer el poder significa que una minoría que puede, puede sobre una mayoría que se tiene que joder porque no puede"

"Me propongo aprovechar el tiempo que me queda en no hacer nada aprovechable; a lo sumo estudiaría el modo de matarlo de aburrimiento"

Este Sábado 21 Casimiro Parker In León

2009-11-17T00:37:00.000-08:00

David González, Miguel Ángel Martín y José Ángel Barrueco

2009-11-13T00:58:00.000-08:00

Lectura y presentación de la antología "El amor ya no es contemporáneo" (revisada y ampliada) y de la novela "Recuerdos de un cine de barrio" (reeditada) en el bar Los Diablos Azules, entre cervezas y colegas.
Intervención del ilustustrador Miguel Ángel Martín.

Sábado, 14 de noviembre de 2009
Hora:
20:30 - 22:30
Lugar:
Los Diablos Azules
Calle:
Apodaca, 6 (en Malasaña; metro: Tribunal o Bilbao)
Ciudad/Pueblo:
Madrid

A Concellaría de Cultura organiza o ciclo “Poetas di(n)versos”

2009-11-13T00:30:00.000-08:00

A Coruña, 10 de novembro de 2009- A concelleira de Cultura, María Xosé Bravo, presentou a iniciativa “POETAS DI(N)VERSOS”, un ciclo de poesía onde a literatura actual das 5 linguas da Península pasa pola Coruña nunha programación cíclica estable. A poetisa Yolanda Castaño será a encargada de dirixir o ciclo.

A Concellaría de Cultura ofrece a mellor poesía escrita en galego, castelán, catalán, euskera e portugués. Os poetas vivos de maior prestixio nunha cita mensual co público coruñés. A posibilidade de desfrutar da poesía máis recoñecida, ofrecida polos seus autores/as en vivo e en directo. A mellor maneira de alimentar o gusto literario e de consolidar un público propio para a lírica de hoxe.

Os recitais realizaranse o terceiro martes de cada mes, ás 20:30 na Casa da Cultura Salvador de Madariaga e serán impartidos con dous poetas:

- un/ha deles, pertencente á máis recoñecida poesía feita en castelán, catalán, euskera ou portugués e,

- o outro/a, en galego, procurando a maior diversidade de rexistros, xeración ou xénero.

A programación deste primeiro trimestre é a seguinte:

- 17 de novembro: Luis Eduardo Aute e Lucía Aldao

- 15 de decembro: Luis García Montero e Luz Pozo Garza

- 19 de xaneiro: Joan Margarit e Xosé María Álvarez Caccamo

17 Novembro, 20:30 Casa da Cultura Salvador de Madariaga (Rúa Durán Loriga, 10)

Esta tarde...

2009-11-06T01:50:00.000-08:00

Noche Casimira en El Entrelíneas
c/ Gonzalo de Córdoba 3
20h, 6 de noviembre
Recitan: Jose Ángel Barrueco y Gsus Bonilla

Presentación de "Un nudo en la garganta. Quince cuentos canallas"

2009-11-04T01:28:00.000-08:00

Presentación de "Un nudo en la garganta. Quince cuentos canallas" (Trama editorial). Intervendrán los autores Carlos Salem, Ignacio Ferrando y José Ángel Barrueco.
Este jueves, 5 de noviembre a las 20:30 en la Librería Tres Rosas Amarillas (C/ San Vicente Ferrer 34) Madrid.

Choche

2009-10-28T05:22:00.000-07:00

Os dejo con un poema de Choche, extraído de su blog la inexistencia estomacal, que a mí me ha encantado, así que aquí queda:

sexo
entre contenedores,
sucios,
húmedos,
repulsivos,
sexo
entre restos de pescado podrido,
entre carne repleta de gusanos,
entre fruta asquerosa,
chorretones de fruta asquerosa,
bajo sus rodillas,
sexo
mirando de frente la cabeza de una trucha,
me mira y me habla,
me jode este momento,
el momento
más cerdo de mi vida,
chorretones de semen
que bajan por su coño,
por su culo,
entre pelos largos y negros,
chorretones que se mezclan con la fruta,
con la carne,
con el agua,
con la vida y la muerte,
esa es la historia hijo,
eres el fruto de la pasión,
una pasión desenfrenada,
entre el bastardo de tu padre
y de la puta madre que te parió.

Technopoética

2009-10-21T05:05:00.000-07:00

"Perversiones y Ternuras"

2009-10-20T00:29:00.000-07:00

Ya está a la venta el nuevo libro de Déborah Vukušić,
"Perversiones y Ternuras", y como todavía no lo tengo, os dejo de
referencia la contraportada de Carlos Salem:
"en Guerra de Identidad, la poeta Vukušić prestaba la piel de sus
palabras a la actriz, para poner sobre la escena de papel un
torrente de vivencias dolorosas y heridas frescas.
En Perversiones y ternuras es la actriz Vukušić quien ofrece su
oficio a la poeta, para hablar de lo recóndito mediante personajes
que siempre son y no son Déborah.
Averiguarlo es el desafío del lector, sometido a un juego de
espejos que recuerda a Bertolt Brecht. Sólo que Bertolt Brecht no
tenía sus piernas".

Manteniendo su estilo de poesía urbana habitual, Déborah Vukušić ha logrado reunir una selección de poemas en los que, como ella misma los define, “las perversiones son tiernas y las ternuras son perversas”. Las perversiones se basan en juegos erótico-festivos en los se entremezcla exhibicionismo, voyeurismo con constantes referencias a personajes cinematográficos. En la parte de las ternuras, la autora reta al lector conocedor de su obra a descubrir qué es y qué no es real de lo que está leyendo.

Para hoy por la tarde:

2009-10-09T00:37:00.000-07:00

En el Círculo de Bellas Artes de Madrid, en la calle Alcalá 42, tendrá lugar la presentación, a cargo de Alberto García-Teresa, del poemario La marcha de 150.000.000, del poeta valenciano Enrique Falcón. Será a las siete y media de la tarde.

Para hoy por la tarde II:

2009-10-09T00:34:00.000-07:00

II Jornadas de Cultura Livre (Xogo Descuberto, Olho Livre, Trebab)

2009-09-24T02:39:00.002-07:00

Empatía

2009-09-24T02:28:00.000-07:00

Tenía que haberle dado un cigarro.

No sé porqué se me quedó grabado,

parecía tan agradable.

Daba la sensación

de que sin conocerlo de nada

podía sentarme con él a hablar durante horas.

Antes casi siempre los daba (los cigarros)

ahora me da pereza buscarlos en el bolso (las prisas).

Tenía que haberle dado un cigarro.

Se incomodó,

como si me conociese.

festival de poesía "InVerso"

2009-09-21T03:47:00.000-07:00

El festival de poesía InVerso se realizará el próximo 10 de octubre en el barrio de Malasaña, en El bandido doblemente armado y en Los diablos azules, lugares en los que se vienen programando recitales y presentaciones. Estos dos locales, uno enfrente del otro, albergarán poetas muy dispares entre ellos, de esta forma podemos toparnos con poesía social, intimista, performance o surrealistas, porque la diversidad poética y el respeto a todos los estilos es una de las claves de este festival. Por ello podemos encontrarnos en el cartel desde nombres de autores consagrados a autores inéditos.
Como vemos, la palabra es el eje central de este festival, pero podemos cambiarle el formato aportándole un poquito de sal, con música en acústico, y un poquito de pimienta, con la proyección de videopoemas.

El cartel de INVERSO 2009 estará compuesto por:
Ana P. Cañamares, Hasier Larretxea, Bárbara Butragueño, Ada Menéndez, Silvia Oviedo + Nacho Aldeguer, Arturo Martínez, Marina Tapia, Gsús Bonilla, Javier Das, José Ángel Barrueco, Escandar Algeet, Isabel García Mellado, Bolo, Óscar martín Centeno y Gonzalo Escarpa.
La música en directo correrá a cargo de Medelia y Olaia Pazos.
Y los videopoemas de Nacho Comeras, Patty de Frutos, Marcus Versus y Aida Moreno.

Recital de Javier Das

2009-09-21T01:57:00.000-07:00

Este jueves 24 de Septiembre en el café "El Despertar"

C\ Torrecilla del Leal, 18 (Metro: Antón Martín),
a las 20:30h de la tarde, recital de Javier Das.
Yo no podré asistir pero lo recomiendo para todos los
que podáis hacer un hueco y pasaros.

Presentación el la Fnac de A Coruña

2009-09-14T05:33:00.000-07:00

El míercoles 23 a las 19:30h, presentó mi libro "La Gran
Actuación" en la Fnac de A Coruña.
Sé que no es muy buen día ni muy buena hora para los currantes
pero bueno, a quien le interese y pueda pasarse, ya sabe.
Os dejo una foto de la programación de septiembre de la Fnac.

Entrevista a David González

2009-09-08T00:49:00.000-07:00

Recién llegada de mis vacaciones e intentando ponerme al día, ya que estuve completamente
descolgada del ordenador 20 días, actualizo el blog con la entrevista de David González realizada por la revista Lamás Médula, una buena manera de volver a empezar. Gracias por nombrarme, David, colega.

ENTREVISTA DE ANA PATRICIA MOYA RODRÍGUEZ

–¿Qué es la poesía para ti?
–Lo dije hace poco en otra entrevista. La poesía es un sol en la noche.
–¿Cuándo empezaste a escribir poemas?
–A escribirlos más o menos en serio, siendo más o menos consciente de que iba a terminar, no sabía cómo, dedicándome en cuerpo y alma a la escritura de poesía, pues no sé, hacia el año 92 o 93 creo, cuando me autoedité mi primer librito (Ojo de buey, cuchillo y tijera) con 18 poemas, de los que en libros posteriores he recuperado algunos, pues considero que, a pesar del tiempo transcurrido desde entonces y de lo que he aprendido en estos casi 16 años, son poemas que sigo considerando válidos. Pero sólo fui consciente del todo de que mi vida iba ser (de) la poesía, cuando escribí mi poemario sobre mi experiencia carcelaria: El demonio te coma las orejas, que salió editado en el año 1997, y que la editorial asturiana Glayiu ha reeditado recientemente, en concreto el año pasado, a últimos de 2008.
–Háblanos de poetas y poemarios que más te gusten o te hayan marcado.
–La lista sería casi interminable. Pero por citar sólo los primeros que se me vengan a la mente, sin orden ni concierto, no sé, Bukowsky, Carver, Tonino Guerra, Sharon Olds, Varlam Shalámov, Raúl Núñez, El Ángel, Joseph Brodsky, el Lorca de “Poeta en Nueva York”, Miguel Hernández, Blas de Otero, José Agustín Goytisolo, Antonio Gamoneda, los poetas chicanos contemporáneos gracias a que Jaime B. Rosa tradujo poemas de varios de esos poetas en 2 antologías, si no recuerdo mal. También los poetas nórdicos. Y las poetas norteamericanas a partir de la generación de los sesenta, desde la beat Diane di Prima hasta, no sé, Carolyn Forché. El poeta mejicano Jaime Sabines también. Los poetas beats. Yo que sé. Muchos más. Y eso sin contar letristas de canciones de todo tipo, narradores, novelistas, periodistas, uf, muchos, Hunter S, Thompson por ejemplo, no sé, Truman Capote, Hubert Selby Jr… y paro –ya…

–¿Poesía es una profesión, una afición o una necesidad?
Para unos cuantos desaprensivos, la poesía es una profesión, en nada distinta a cualquier otra, ya sea, no sé, ejercer la abogacía o la cirugía estética, aunque, al representar a su cliente el abogado ya sepa cuál va a ser la sentencia, a qué número de años, año arriba, año abajo, van a condenar a su cliente, y que el cirujano, a la hora de operar, sea consciente que la vejez es una enfermedad a la que no se puede vencer: va por dentro de uno mismo, no por fuera, como algunos o muchos, todavía hoy, siguen pensando.
Para la inmensa mayoría, la poesía es una afición no muy distinta a la de practicar el golf o ir los domingos al fútbol. Pero, en ocasiones, gracias a esta afición, uno tiene la suerte de leer poemas realmente buenos. Y cuantos más la practiquen, aunque sea como afición, siempre estará de nuestra parte cuando la necesitemos en determinados y a menudo duros momentos de nuestra vida, de la vida de cualquiera, pues en esto, en el sufrimiento, no existe la sociedad de clases.
Para los menos, la poesía es una necesidad. Y aunque suene a gilipollez, que no deja de serlo, para este tipo de poetas la poesía es tan necesaria como comer o beber o follar. Su vida es poesía. La vida es su poesía. Son los escogidos. Y casi siempre llevan una vida de mierda, social, económica y médicamente hablando, quiero decir. Son los pocos a los que el tiempo parece respetar. Aunque a ellos eso siempre se la trajera floja, porque lo que vivieron y lo que escribieron lo hubiesen hecho de igual modo. Lo que les importa no es el dinero que puedan obtener con su talento o su genio, o el reconocimiento que éste les pueda reportar mediante premios, homenajes, doctorado honoris causa y todas esas milongas que, en mi opinión, poco o nada tienen que ver con la literatura, con la poesía en especial. Lo que realmente les impulsa a escribir es el acto mismo de la escritura, el momento de la creación, la convicción de que lo que han escrito o van a escribir es o será de un valor incalculable para sus semejantes. En resumen: de los poetas de esta clase es mejor alejarse, son los más peligrosos, pueden convencerte y entonces estás jodido o jodida; ya no hay marcha atrás: has quemado las naves de tu conciencia en busca de zonas inexploradas, vírgenes, de esa misma conciencia, y a veces, o más a menudo de lo que pienses, vas a encontrarte con cosas que no te hubiese gustado ver, o a escuchar historias que no te hubiera gustado escuchar, o te van a suceder cosas que para ti eran impensables media décima de segundo antes de que sucedan y te cambien la vida para siempre, casi siempre para peor, pero a veces, por qué no decirlo, también para mejor.

–¿Cuál es el papel que han de desempeñar los poetas en nuestros días? ¿La poesía es compromiso con la realidad, o es compromiso con los sentimientos de uno mismo?
–Los poetas sólo deben desempeñar un papel, creo yo. Escribir. Y llegar a un acuerdo con su propio ego, más que nada para no correr el peligro de acabar creyéndose lo que nadie es: mártir, profeta o cualquier otra cosa por el estilo. Un poeta ha de hacer que mediante su arte, los lectores de sus poemas aprendan algo que desconocían o perciban algo que se les había pasado por alto, algo, aunque sea un detalle, del que, sin embargo, puede depender nuestra vida y nuestro insomnio. Un poeta ha de intentar que sus lectores aprendan algo de sí mismos que hasta ese momento desconocían. Un poeta es el hombre que toca la campana, avisando del peligro que se aproxima.
–Con respecto al panorama poético actual: ¿qué opinas? ¿Cuáles son para ti los puntos fuertes y los puntos flacos? ¿Crees que la poesía es la “débil” con respecto a otras manifestaciones artísticas como la narrativa o la música?
–El panorama poético es, ahora, a mi juicio, muy prometedor. La diversidad impera y eso hace que los lectores de poesía tengan acceso a determinadas corrientes poéticas que, debido a su destierro de los suplementos culturales oficiales, eran poco o nada conocidas, y que ahora empiezan a asomar la cabeza, con la ayuda impagable de la cantidad considerable de blogs o cuadernos de bitácora que cuelgan en sus post poemas de todo tipo de autores. Reina la variedad y eso, creo, abre nuevas puertas, nuevas vías de pensamiento, a los lectores que se acercan a estas poéticas. Quizá esté llegando ya el momento de que todas las corrientes poéticas empiecen a comportarse como lo que dicen representar: como la poesía, y aprendan las unas de las otras, porque, nos guste o no, siempre tenemos algo que aprender de los demás, o por decirlo de otro modo, nunca nos acostamos sin saber algo más.
–Para concluir, haznos una recomendación poética.
–Precisamente ahora que, como me comentaba hace nada mi amigo el poeta Gsus Bonilla, estamos asistiendo a un boom poético del copón, me resulta del todo imposible responder a esta última pregunta. Podríamos llenar esta hoja entera tranquilamente, aunque haya unos cuantos poetas en especial que, a mi juicio, destacan por encima del resto, sólo te voy a decir que tienes que buscarlos entre los poetas alternativos, entre los más comprometidos socialmente hablando y entre los que escriben una poesía muy cercana a la poesía de no ficción, y poetizan sus propias experiencias y sentimientos vitales, sin concesiones hacia sí mismos, hacia nadie, y cuya temática aborda de un modo u otro los problemas reales con los que debemos enfrentarnos cada mañana, en cuanto dejamos de roncar y, si hay suerte, de soñar algo reparador, como un buen desayuno, que nos reconcilia desde el mismo principio con el nuevo día… bueno, qué cojones, voy a mojarme y a citar a algunos poetas, aunque ya te digo que me dejo muchos en el tintero, pero bueno: Javier Das y José Ángel Barrueco, con su libro No hay camino al paraíso; e Isabel Gutiérrez Mellado, con su libro Tic Tac Toc Toc. Estos libros han sido editados por la editorial Ya lo dijo Casimiro Parker, en este 2009. Sigo: Enrique Falcón y su epopeya poética, 5000 versos: La marcha de los 150.000.000, editado por la editorial Eclipsados. No puedo olvidarme de Deborah Vukusic, y la segunda edición de su Guerra de Identidad, editada por Ediciones Baile del Sol. Y Mada Alderete, con su La casa de la llave, editada también por Baile del Sol Ediciones. Sofía Castañón y su Últimas cartas a Kansas, o María Couceiro Fernández y su poemario La Gran Actuación, editado por Glayiu Editorial. O al poeta Gsus Bonilla con su poemario, incomprensiblemente inédito, Entre cristianos y paganos. O Ángel Petisme y su Cinta transportadora, en Hiperión. O J. Jorge Sánchez, con su último libro editado en Bartleby Editores. Y Pills, de Safrika… Y a los que me dejo en el tintero, los citaré en la próxima entrevista que me hagan.

Vacaciones

2009-08-14T01:27:00.000-07:00

Hoy empiezo mis vacaciones!!!!!(esto lo digo gritando
enérgicamente y dando botes).
Así que hasta el 3 de septiembre que vuelva, no voy
a poder actualizar el blog, ya que no tengo internet en
casa (siempre lo actualizo desde el curro,jeje).
Me voy a Marruecos 7 días, a hacer una ruta por el
desierto, seguro que será una gran experiencia.
Ya os contaré a la vuelta.
Pasadlo muy muy muy pero que muy bien y feliz verano
a todos!
Bicos!

2009-08-12T04:43:00.000-07:00

Quiero quedarme así

y gritar hasta el extremo.

Saber que por mucho que diga

nunca lo estoy diciendo todo.

No.

No existe esperanza alguna

en ningún lugar de mi pensamiento

pero mañana volveré a preguntármelo.

A un día lleno de alegría

motivada por nada aparente

le sigue un día lleno de tristeza

motivada por miles de razones.

Es difícil nacer

abandonar el refugio

abrir los ojos

contemplar las cosas desde fuera.

Llorar para que nos amamanten.

Siempre esperando una señal

que de pie a lo absurdo de mi existencia

pero sólo llega el grito

como miedo a la respuesta.

Pasolini

2009-08-06T02:01:00.000-07:00

A algunos radicales

El espíritu, la dignidad mundana,
el arribismo inteligente, la elegancia,
el traje a la inglesa y el chiste francés,
el juicio tanto más duro cuanto más liberal,
la sustitución de la razón por la piedad,
la vida como apuesta para perder como señores,
os han impedido saber quiénes sois:
conciencias siervas de la norma y del capital.

Anne Sexton

2009-08-05T05:54:00.000-07:00

EL ASESINO

La muerte correcta está escrita.
Colmaré la necesidad.
Mi arco está tenso.
Mi arco está listo.
Soy la bala y el garfio.
Estoy amartillada y dispuesta.
En mi alza lo tallo
como un escultor. Moldeo
su última mirada hacia todos.
Cambio sus ojos y su cráneo
constantemente de posición.
Conozco su sexo de macho
y lo recorro con mi dedo índice.
Su boca y su ano son uno.
Estoy en el centro de la emoción.

Un tren subterráneo
viaja a través de mi ballesta.
Tengo un cerrojo de sangre
y lo he hecho mío.
Con este hombre tengo en mis manos
su destino y con este revólver
tengo en mis manos el periódico y
con mi ardor tomaré posesión de él.
Se inclinará ante mí
y sus venas saldrán en desorden
igual que niños... Dame
su bandera y sus ojos.
Dame su duro caparazón y su labio.
Él es mi mal y mi manzana y
lo acompañaré a casa.

"Sala para Fumadores" Nicolás Valencia

2009-08-05T00:06:00.001-07:00

Ayer llegaba a casa y me encotraba en el buzón, con este libro. Hacía ya unas semanas que lo había pedido por internet. Editado por Patrañas Ediciones, y al módico precio de 0€. Sí, 0€, una decisión de la familia. Ayer mismo me lo leí.

Prólogo de Andrés Mencía:
Poemario póstumo que escribió Nicolás Valencia hasta que se fue por propia voluntad y angustia el 16 de diciembre de 2008. Un día, después de seis años de escritura, se deshizo de casi todo. Se lo confesó a Andrés Mencía en una parada de autobús y Andrés, que lleva años rescatando olvidos a través de Patrañas Ediciones, no cejó en su empeño hasta que tuvo en su poder los originales, un puñado de poemas que Nicolás guardaba como una obra terminada.

Fue mucho después cuando accedió a publicarlos, con la colaboración de la familia del autor. ‘Sala para fumadores’ sigue fielmente el orden que él eligió. La primera parte, ‘De lo que ocurrió al principio’, escrita casi en su totalidad con 19 años, reúne poemas de exaltación, de aproximación a la vida. En la segunda, ‘Y lo que vino después’, Nicolás recoge encuentros y despedidas, a veces montado en cólera.

Hay una tercera, ‘Escritos sueltos’, que deja testimonio de sus angustias. A los largo del poemario, el autor muestra su inquietud por el lenguaje y acaba proclamando la vuelta al silencio.

Y aquí os dejo un texto de esta tercera y última parte que ha mi me ha gustado especialmente:

Frío

Frío son mis manos moradas hasta quedar muertas
- cuando se es hielo el frío deja de existir, no es. Frío
es la despedida, la cal, la distancia, la frustración, un
loco que se ahoga, algunos poetas, el no gozar de tus
besos, la venganza, la desilusión, la desonfianza, el
saber íntimo de que amo más que esos que siempre
hablan de amor. Frío es saber que en la vida no hay
normas sino miedos, que sólo tenemos dos verdade-
ros enemigos: la muerte y uno mismo, saber que a ti
no te quedan más que contados momentos de pleni-
tud, frío es crecer, la incomunicación, las primeras
reacciones de esa persona de la que intentas recuperar
su cariño, frío es el fracaso aunque hay fracasos que
brillan muchísimo más que el éxito, perder el autocon-
trol, un latigazo, una de esas miradas que significan
adiós, las miradas de asco de los que están "in", el
silencio, el caminar sin camino, la piel de la serpiente,
el futuro, trazos del pasado, abril, la piedra, el metal, la
espera-de lo que sea, frío son los significados ence-
rrados en palabras, los intelectuales, la inacción, en
cierta forma la serenidad, lo absurdo, la estupidez, frío
es la recogida de basuras, la pulcritud, la perfección, la
locura hasta que se convierte en cotidianidad, el barro,
las grandes frases, los lemas, el trabajo cuando no te
gusta, el misterio cuando deja de serlo, el cuero, la
rabia, el odio, estar seco, en blanco, la superposición
de valores hasta que te haces con el banco, una pareja
que ya no se ama, la melancolía, la guerra, la culata de
una pistola, la realidades que no conoces hasta que te
involucras en ellas, los prejuicios, lo limitado de nues-
tras vidas, un folio en blanco, la tristeza, la angustia, el
reloj, las prisas, lo neurótico, saber que tienes que
dejar que te utilicen hasta que tengas la excusa para
que dejen de hacerlo, el castigo, la vejez, el sonido de
un lápiz consumiéndose en un dibujo, un álbum de
fotos sin fotos, el mar Cantábrico, los jóvenes enlata-
dos en bares de plástico creyendo ser felices y plenos,
la huida, el engaño, lo zafio, lo brusco, la indiscreción,
un bollo de ayer, una ciudad sin duende, un cuerpo
muerto, el agua de la sierra, la imposibilidad-de lo
que sea, la luna, la superficialidad, Nietzsche-apa-
rentemente, el no dejar crecer, pisar, el no saber cómo
ayudar a un amigo ahogado en conflictos que no es
capaz de superar, de elaborar, los estereotipos, los
finales, el que se acabe la música.

Agosto Clandestino 2009

2009-08-03T01:01:00.001-07:00

Tres Hombres y una Pequeña Dama

2009-07-21T02:10:00.000-07:00

Este jueves 23 juio a las 21:30h, en el bar tapas y Fotos(C/ Doctor Piga 7)
recital de poesía a cargo de:

Javier Das
Jose Ángel barrueco
Escandar Algeet
Isabel garcía Mellado.

David González

2009-07-17T01:11:00.000-07:00

Enfermos de Amor

esto no es ninguna película, sabes, amigo?

nosotros tenemos el día
& ellos la noche

& tenemos que mirar bien
dónde ponemos los pies:
las carreteras están minadas
& en los caminos
hay trampas explosivas,
bombas y granadas

esto no es ninguna película, sabes, amigo?

nosotros tenemos el día
& ellos la noche

& caen helicópteros del cielo
& a veces volamos
incluso con los muertos:
ni siquiera están dentro de bolsas
ni siquiera
les han cerrado los ojos

esto no es ninguna película, sabes, amigo?

nosotros tenemos el día
& ellos la noche

& somos tan responsables
por todo lo que vemos como
por todo lo que hacemos

& no creo
que las niñas mayores
deban andar solas
por estos espantosos bosques:

sus animales
están enfermos de amor

David González. Loser (Bartelby Editores) 2009.

La Gran Actuación detrás del telón

2009-07-16T05:06:00.000-07:00

Hace un par de semanas me fui a dejar unos cuantos de mis libros a la librería Arenas de A Coruña, una de las más emblemáticas de la ciudad, situada en pleno centro. Hablo con la cargada, que muy amablemente me dice que no hay ningún problema en ponerlos allí a la venta, que simplemente le prepare el albarán con la cantidad que deposito. Dani, mi editor, me pasa por e-mail el albarán y allí voy yo, toda feliz a dejar mis libros en dicha librería( pues sí, me hacía ilusión tenerlos ahí, es una librería que siempre me gustó y además me mola ver mis libros por ahí a la venta, joder! que es el primero que me publican...). Bueno, pues eso, que fui feliz y contenta, que volví a hablar con la encargada, que me los recogió con una sonrisa y me volví para casa.
Unos días después varias personas me dijeron que pasaron por allí y que no los habían visto, pero no le di importancia hasta que ayer mismo, Carmen, mi colega, que se ha venido de Londres a pasar unos días de vacaciones, me dijo que fue allí y que le dijeron que no lo tenían, que estaba en almacén y tendría que esperar un día a que se lo trajesen. Carmen, indignada le dijo a la dependienta que lo quería para ese día y añadió: Así se venden los libros?en los almacenes?
Bueno en fin, que me ha entristecido, que le dejé 6 miserables libros que podía haber colocado en cualquier lado, que ya sé que no se van a vender a no ser a unos cuantos colegas, que ya sé que no soy ni Dan Brown ni J. K. Rowling ni Stieg Larsson ni etc.... y no espero que me coloquen en los lugares privilegiados de las librerías, pero joder.... en el puto almacén....

Hoy iré a recogerlos y darle las gracias a la amable encargada que me los ha puesto a la venta.
La verdad, habría preferido que no me los cogiese y se inventase cualquier cosa, a mí se me puede mentir, me lo creo casi todo.

La gente parece flores al fin

2009-07-16T01:23:00.000-07:00

Bukowski no quiere morir

La editorial Visor publica La gente parece flores al fin, el poemario en el que se recogen los últimos versos inéditos del polémico Charles Bukowski. Escritos al final de su vida, se muestra divertido, mordaz y resignado ante la muerte

PEIO H. RIAÑO - MADRID - 15/07/2009 08:00

Estaba dispuesto a desaparecer, pero no le dejan. Quince años después de su fallecimiento los archivos infinitos del prolífico escritor norteamericano Charles Bukowski no quieren callar. La duda sobre el suministro de los inéditos que deja caer gota a gota su última mujer y heredera del negociado Chinaski, Linda Lee, no hace más que crecer con la aparición de un nuevo volumen póstumo. Y van cinco desde que el maestro de lo ingrato muriese de leucemia en 1994. Con el extenso poemario La gente parece flores al fin, que lanza esta semana Visor en las librerías españolas, sus últimos poemas sin publicar, llegamos al episodio en retirada del padre de lo que terminaría siendo la realidad más sucia de la literatura.

John Martin, el editor al que Bukowski le fue fiel hasta la muerte por haberle ofrecido a los 45 años de edad dejar su trabajo en el departamento de correos gracias a un sueldo mensual como escritor, es el encargado de husmear entre sus archivos. Martin ha sabido administrar el eco de la voz del escritor para que no se acabe nunca. Los poemas todavía resuenan. Buenos tiempos estos para que vuelva el gran tentador del fracaso.

La gente parece flores al fin está compuesto por más de 130 poemas, a los que uno llega con la curiosidad de ver si en sus últimos días fue capaz de mantener la leyenda del gruñón amante de los hipódromos, el boxeo y las borracheras. Si la obsesión por las mujeres puede mantenerle todavía en pie a los 60 y 70 años de edad, si sigue odiando con tanta templanza y tanto pasotismo. Una vez leídos, deja claro que el hígado por el que Bukowski pasaba las cintas de su máquina de escribir Underwood, y untarlas de bilis, está a pleno rendimiento.

Un poco de algodón para hacer la prueba: "Buena suerte, viejo amigo/ no resulta fácil,/ estamos pegados a nuestros cojones, y no hay más,/ estamos cautivos de nuestros cojones,/ y yo debería refrenarme un poco/ cuando se trata de mujeres", escribe en el poema Le miro los cojones al gato. Este fragmento basta para ver la resignación con la que Bukowski empaña sus últimas palabras. Podría entenderse este libro como un testamento literario, en el que incluso llega a aceptar que "el whisky acelera el corazón, pero desde luego no ayuda a la mente".

Sin embargo, sus últimas palabras no son su testamento. Ese lo hizo desde su primer escrito. En novela, cuento o poema, siempre vivió la página como una última oportunidad, como el "último minuto" al que se refiere una y otra vez en estas últimas páginas. "Hay que morir unas cuantas veces antes de poder/ vivir de verdad", suelta más aforístico que nunca, en este expolio final de su archivo. A pesar de repetir los mismos fantasmas que siempre lo acecharon "Las mujeres muertas, los amores intoxicados, los borrachos en su agonía", como apunta su traductor Eduardo Iriarte, en La gente parece flores al fin es consciente, más que nunca, de que le queda el descuento.

El probable último poemario es el testimonio del odio sostenido que mantuvo con vida a Bukowski hasta el último suspiro. Odio sobre todo a la monotonía, arma letal. Odio también a sus vecinos. Alguien que destripa al "hombre que corta el césped ahí enfrente", teme convertirse en lo que más odia: un ser interesado en el béisbol, las películas del oeste y las hojas de la hierba. "¿Eso es todo lo que ves, esas hojas de hierba? ¿Eso es todo lo que oyes, el zumbido del cortacésped?", le pregunta lleno de sarcasmo. Alguien que escribe una loa a un contestador automático es un huraño que no quiere malgastar su tiempo con tonterías, ni con molestias. A los 60 años sigue siendo un solitario empedernido que no soporta ni el recuerdo de las mujeres por las que pasó.

La gente parece flores al fin también desvela que mantuvo un ritmo frenético de escritura hasta el último momento. Apunta que corrige y destruye una y otra vez, incluso, llega a sentirse amenazado por la falta de creatividad cuando a los sesenta y tantos escribe que por primera vez se ha "quedado en blanco". Hay cosas que a ciertas edades uno podría permitirse, como fallar. O hasta arrepentirse, y seguir el ejemplo de Bukowski: "El whisky acelera el corazón/ pero desde luego no ayuda a/ la mente", debería estar borracho para renegar de esta manera del alcohol, impensable en sus primeros libros.

En estos poemas es divertido y triste, mordaz y resignado, es capaz de mantener la leyenda hasta el final. "Es uno de los autores que mejor ha envejecido y mejor va a envejecer", afirma Diego Moreno, editor de Nórdica, quien publicó hace unos meses por primera vez en España Secuelas de una larguísima nota de rechazo, el primer escrito que Bukowski publicó en 1944. "Es un autor que nunca desaparece. Su estilo es tan potente que no pasará jamás. Su estilo está por encima de lo que cuenta, por mucho que les pese a quien han tratado de dilapidarle por los temas que trata", vuelve a la carga Moreno.

"Cualquier momento es bueno para leerle. Pero es cierto que él contó una Norteamérica en plena crisis y hoy hay muchos paralelismos con aquella época. Es un buen momento para recuperarle o para conocerle", dice Vicente Muñoz, encargado de la compilación Resaca (Caballo de Troya), en la que 37 autores españoles actuales homenajearon al autor de Factotum.

Para Muñoz, donde se escucha la verdadera voz de Bukowski es en sus poemas. En ella hay gravedad, "sabiduría de mujeriego y dipsomaniaco". Muchos han visto en sus novelas una mascarada cómica de los asuntos que traía encima y algunos han llegado a escribir sobre él que fue "un mediocre escritor que se puso de moda en nuestro país hace unos cuantos años por su alcohólico y desgreñado pasotismo". Lo cierto es que su gran victoria no fue la resistencia de su escritura, sino haberse librado de un trabajo de nueve a cinco.

Para el poeta Pablo García Casado, el elemento que le gustaría destacar de Bukowski es el ahorro de elementos y detalles superfluos en sus trabajos. "Él es ante todo un realista, no sólo un realista sucio. Viene del realismo norteamericano más clásico. Aunque rompe con la temática, no lo hace con el tratamiento", explica. Sin romper el tiempo, sin fragmentar, sin acercarse a la vanguardia, Bukowski, en una poesía absolutamente narrativa, se asoma a la ventana y encuentra lo único que necesita: su calle, la vida.

Tiene razón García Casado, Chinaski es despiadado en la concreción, imperdonable con su pasado y certero con lo que se le viene encima: "Sólo hay una manera de vivir/ y es solo, / y sólo una manera de morir, y es esa misma".

Reseña de publico.es:
http://www.publico.es/culturas/letras/238770/bukowski/quiere/mo/rir

Déborah Vukusic en El País

2009-07-16T00:56:00.000-07:00

Esta gran escritora está de racha, por qué? porque se lo merece.
Porque su último libro es ya un libro imprescindible. Por eso, enhorabuena Déborah.

Os dejo el enlace de la noticia.

http://www.elpais.com/articulo/Galicia/batalla/Deborah/Vuku/9Aic/elpepuespgal/20090715elpgal_16/Tes

Yolanda Castaño

2009-07-15T01:04:00.000-07:00

Os dejo unos poemas del último libro, para mi el mejor de toda su obra, de la poeta Yolanda Castaño, Profundidade de Campo.

A beleza é un pechado círculo, un vicio escuro, un
remorso.

A consciencia da usura.
A necesidade de sentirme fraude.

HISTORIA DA TRANSFORMACIÓN

Foi primeiro un trastorno
unha lesiva abstinencia de nena eramos pobres e non tiña nin aquilo
raquítica de min depauperada antes de eu amargor carente unha
parábola de complexos un síndrome unha pantasma
(Aciago a partes iguais botalo en falla ou lamentalo)
Arrecife de sombra que rompe os meus colares.
Foi primeiro unha branquia evasiva que
non me quixo facer feliz tocándome co seu sopro
son a cara máis común do patio do colexio
a faciana eslamiada que nada en nada sementa
telo ou non o tes renuncia afaite traga iso
corvos toldando nubes unha condena de frío eterno
unha paciente galerma unha privada privación
(nena de colexio de monxas que fun saen todas
anoréxicas ou lesbianas a
letra entra con sangue nos cóbados nas cabezas nas
conciencias ou nas conas).
Pechei os ollos e deixei con todas as miñas forzas
lograr dunha vez por todas converterme na que era.

Pero a beleza corrompe. A beleza corrompe.
Arrecife de sombra que gasta os meus colares.
Vence a madrugada e a gorxa contén un presaxio.
Pobre parviña!, obsesionácheste con cubrir con aspas en vez de
co seu contido.
Foi un lento e vertixinoso agromar de flores en inverno
Os ríos saltaban cara atrás e resolvíanse en fervenzas rosas
borboriños e caracois nacéronme nos cabelos
O sorriso dos meus peitos deu combustible aos aeroplanos
A beleza corrompe
A beleza corrompe
A tersura do meu ventre escoltaba á primavera
desbordaron as buguinas nas miñas mans miúdas
o meu afago máis alto beliscou o meu ventrículo
e xa non souben qué facer con tanta luz en tanta sombra.

Dixéronme: " a túa propia arma será o teu propio castigo"
cuspíronme na cara as miñas propias virtudes neste
club non admiten a rapazas cos beizos pintados de vermello
un maremoto sucio unha usura de perversión que
non pode ter que ver coa miña máscara de pestanas os
ratos subiron ao meu cuarto luxaron os caixóns da roupa branca
litros de ferralla alcatrán axexo ás agachadas litros
de control litros de difamadores quilos de suspicacias levantadas
só coa tensión do arco das miñas cellas deberían maniatarte
adxudicarte unha estampa gris e borrarte os trazos con ácido
¿renunciar a ser eu para ser unha escritora?
demonizaron o esguío e lanzal do meu pescozo e o
xeito en que me nace o cabelo na parte baixa da caluga neste
club non admiten a rapazas tan ben adubiadas
Desconfiamos do estío
A beleza corrompe.
Mira ben se che compensa todo isto.

Yolanda Castaño. Profundidade de Campo(Editorial Espiral Maior)2007

Vicente Muñoz Álvarez

2009-07-15T00:51:00.000-07:00

El Silencio del Rey Mono

Ciertas noches el Rey Mono
duerme bajo la lluvia
en las colinas
escuchando el latido de la selva
lejos de su tribu.
Descansa triste encaramado
a un árbol
mientras el agua desciende
a chorros por su pelo.
Y aunque los demás monos le esperan
(y planean tal vez una revolución),
él mira la luna
con los ojos llenos de inquietud
y el mentón entre las palmas negras
de sus manos.

Ahí está:
quieto, callado,
como una alegoría extraña
del silencio.

Y nadie ha sido capaz
de interpretar nunca su sueño.

Vicente Muñoz Álvarez. Privado (Editorial Baile del Sol) 2005.

MALEABLES

2009-07-13T06:00:00.000-07:00

Maleables es la marca de las camisetas que yo misma diseño, cosidas a mano.
Si te molan y quieres una, no dudes en ponerte en contacto conmigo a través de
mi e-mail: mariacouceirofernandez@hotmail.com

2009-07-02T05:03:00.000-07:00

Las patatas cocidas

siempre me quedan duras.

Tardan tanto tiempo…

yo no tengo de eso.

Tengo un oficio aniquilador.

O te dejas destruir

o te autodestruyes….

esas caras que se cruzan y que no saben a nada…

Yo,

a las patatas, les echo

un buen puñado de sal.

Hablando de Leyendas

2009-07-01T01:28:00.001-07:00

El próximo viernes 3 de julio Antonio Díez presenta el esperado libro "Hablando de Leyendas" en Madrid. Será a las 19:30 h. en la sede del CAUM, en la plaza de Tirso de Molina 8, 1ª.

Se trata de una recopilación de poemas escritos por brigadistas internacionales de las Islas Británicas que ha traducido al castellano junto al poeta David González y el periodista inglés Jim Jump.

Ya lo Dijo Casimiro Parker

2009-06-25T00:42:00.001-07:00

Esta tarde, a las nueve, en el Café Mahon, en el 16 de la Plaza del Dos de Mayo, Malasaña, Madrid, la editorial Ya lo dijo Casimiro Parker presenta sus dos últimos libros: Tic,tac, toc toc, de Isabel garcía Mellado, y No hay Camino al Paraíso, de Javier Das y José Ángel Barrueco. Yo ya tengo los dos en mi estantería y no puedo hacer otra cosa más que recomendaros que no os perdáis esta presentación si tenéis oportunidad de ir, valdrá la pena, y por supuesto que os compréis los libros, dos auténticas joyas de la poesía actual.

FINGIENDO

encuentro

en la calle

a un amigo

me dice:

estuve con

tu padre

ayer.

te puso

a parir.

y mi

sonrisa

forzada,

fingiendo

que no

me importa.

José Ángel Barrueco.

podría volverme cuerda tranquilamente,
“hacer las cosas bien”
pensar antes de hablar
dejar de ser intermitente
beber menos
follar con calma
o desbarrancarme por mis sueños
podría ser normal
no llorar sin razones
o extrañar de repente a un amig@
con ese ansia de quién necesita su antídoto
no tener ese idilio a escondidas con las olas
y no quedarme sola cuando me da la gana
porque es que el cuerpo me lo está pidiendo a gritos
podría volverme cuerda tranquilamente
y dar explicaciones de lo que hago
y tener un motivo para todo
y dejar de imaginarme la vida a mi manera
podría destrepar lo que ya soy
pero es que entonces
dejaría
de ser
yo.

Isabel García Mellado.

El mundo nunca
se hundirá
-ni se rendirá-
a tus pies.
Así que
esta noche
sal a bailar,
que no sea otro
el que te cuente
cómo suenan las olas
al romper en las rocas.

Javier Das.

Alberto Lema

2009-06-18T02:48:00.000-07:00

El otro día, en el recital que dimos en Santiago, Salieron a recitar los chicos de Estaleiro unos poemas de Alberto Lema, y como me gustó bastante, hoy os cuelgo un poema de su libro "Crónicas do Chan" "Crónicas del suelo".

Mi mundo tiene la forma
De un billete de cincuenta
Empapado en cocaína,
La forma de la mandíbula tiesa,
Y los ojos muy abiertos y líquidos
De los que conocen el secreto.

Señora, su hijo toma coca,
Y también el policía, el abogado,
Y el señor diputado, señora,
El cuarto de baño está siempre cerrado.

Yo vi los mejores y los peores
De mi generación,
Y los vi porque yo era uno de ellos,
Esperar a primeros de mes
Por la pequeña raya sin rabia
Que haga más larga la noche del sábado,
más cierta la idea de estar vivos.

Y algunos que fueron cayendo, y no muertos,
y un día regresaron porque ella
es paciente y espera por ti
en el lugar de siempre.
Y saber después que no eres más tú,
que es otro el que ahora no sabe parar de hablar
o terminar este poema sin apología.

Y vuelvo hacia atrás, hacia el lugar
donde tu rostro en el espejo sonríe
y te dice hola qué tal,
como si quisiera algo contigo,
vuelvo hacia el lugar donde se perdió
para siempre
mi buen nombre de chaval formal,
el lugar apenas salvaje
que conocí con vosotros, hermanos,
con los que compartí el tesoro,
y la ilusión de la fuerza que había
de abrir todas las puertas
mientras lo imposible nos lamía los pies
y quería concedernos tres deseos

ahora que ya éramos más fuertes que él.
Y os digo
no era la vida la que nos llamaba,
hermanos, éramos nosotros los que la llamábamos
a ella.

Antonio Orihuela

2009-06-18T01:29:00.000-07:00

El próximo sábado 20 de junio, a las 16:00 y en la "V Mostra del llibre anarquista", Antonio Orihuela presentará en Barcelona su Libro de las derrotas.

NOTICIAS DEL INFIERNO

El señor presidente
que fumó marihuana pero no se tragó el humo.

Ven al sabor,
disfruta de la libertad sin límites de

El secretario de defensa
que confiesa gastarse un billón de dólares al año en armas
y 50.000 millones en desarrollo
esperando que este argumento traiga la paz
y la estabilidad al mundo. .

Afortunadamente, hay cosas que nunca fallan, como

El Musarraf
que era un dictador
cargaito de armas de destrucción masiva
hasta que los Estados Unidos lo necesitaron
para invadir Afganistán y se convirtió,
de la noche a la mañana,
en un demócrata de toda la vida.

La vida es móvil, móvil es

La señora ministra de la vivienda
que no va a frenar la especulación,
la construcción sin límites
los precios abusivos
y las hipotecas
pero que sabe decir keli y chachipiruli.

Profesionales que responden, te lo garantiza

El ministro de trabajo que nos llama compañeros
con los dientes sucios de bolitas de caviar.

Te lo has ganado, como

La ministra de medio ambiente
que habla de desarrollo sostenible
mientras se salta el protocolo de Kyoto a la piola
y el uso de recursos naturales supera en un 20%
la capacidad regenerativa del planeta.

Empieza a trabajar en tu futuro, mira a

El portavoz del gobierno hablando de la pluralidad informativa
cuando el 90% de las imágenes que circulan por el mundo
son suministradas por la CNN, VISNEWS y WTN.

75.000 canciones
para 75.000 estados de ánimo.
Es un consejo de

El presentador de televisión para el que no es tragedia ni noticia
la cotidiana muerte de 15.000 personas por el sida,
la tuberculosis o la malaria,
y otras 50.000 que se mueren, sencillamente, de hambre.

En Mayo, 2x1.

El que condena la violencia desde la presidencia de un banco.

El futuro elige VISA.

Los secretarios generales de los sindicatos mayoritarios
conferenciando sobre el Estatut, la tregua de ETA
y la receta del pollo al chilindrón
en el mitin del primero de mayo.

Porque el tiempo nos da la razón.

El que se crucifica con cemento y ladrillos
y pone él los clavos.

¿Tienes problemas para llegar a fin de mes?
Agrupamos todos tus préstamos en uno.

El que sale de casa con el intermintente puesto
exigiendo como propio el carril de adelantamiento.

¿Te gusta conducir?

El que vive dentro de una serie, de un telediario
o peor aún pensando que no hay vida más allá
de verse retratado y entrevistado diariamente
en el periódico de su pueblo
pagado por su propio partido.

Ha llegado la revolución
¿Te vas a quedar fuera?

El que se queja del precio de la consola Nintendo
y su móvil de última generación
y quiere que le descuenten
los tres millones de muertos que
han provocado las multinacionales en el Congo
compitiendo por la extracción de los componentes minerales
con los que se construyen nuestras chucherías.

Elígenos y no te preocupes de nada.

El que elimina el costo de las interacciones de la vida diaria,
el manipulado que objetiviza sus opiniones
y las imágenes correspondientes.

Buscamos personas como tú.

Lo que se achata, se serializa, se vuelve repetitivo y reiterativo
y es vendido cada vez como la última novedad del mercado.

Pronto todo el mundo lo tendrá.

La locomotora que valía, en 1980, 12.910 sacos de café
y que vale hoy 137.400,
siendo la locomotora y el saco de café los mismos.

¿Necesitas dinero?
Reventamos los precios.
Tú eliges.

La Organización Mundial de la Salud
que se plantea apoyar el derecho de los países pobres
al uso de genéricos
mientras los Estados Unidos lo bloquea
y amenaza con recortar sus aportaciones
a esta organización.

Donde no llegan las medicinas
llega Coca-Cola,
bébete las chispas de sus vidas

y eructa.

(Antonio Orihuela, en THE CHILDREN`S BOOK OF AMERICAN BIRDS, 3. Ediciones Leteo, León, 2007)

Recital jóvenes poetas

2009-06-17T01:39:00.000-07:00

Reportaje Fotográfico Nocturna y Alevosa Coruña y Gijón

2009-06-16T06:45:00.001-07:00

Sobre la 1 del mediodía del viernes me recogen Dani, David y Pablo en mi casa. Recién llegados de Gijón, y salimos escopetedados para Punto Radio, donde tenemos entrevista a la 13:00h.
La entrevista fue muy divertida, hasta nos bajamos una botellita de vino con la presentadora, Pilar, jeje, lo que dio de si Pilar... en fin...

Después de la entrevista en la radio comemos en A Nova lanchiña, a base de pulpo, raxo, chorizo, y como no jarritas de vino. De ahí salimos para Santiago, a recitar en la Biblioteca Municipal Anxel Casal, con los chicos de la Editorial Estaleiro. Un encuentro muy acogedor con gente muy maja.
De ahí partimos para Coruña de nuevo, para recitar en el pub La Velvet:

Y después a relajarse de marcha, por La Gloira, el Patachín.... y sobre las 5:00 de la mañana retirada para casa ya muertos y pensando en mañana.

Dormimos, unos mejor que otros, otros decubrieron que roncaban,jeje y a eso de las 10:00 de la mañana nos levantamos, por suerte no con mucha resaca, y sobre las 12:00 salimos para Gijón. 4 horas de carretera bien acompañada. Una vez allí, comida, descanso y de nuevo salimos para El Xiz Bar, a recitar con un gran elenco de artistas.

Xabel Vegas

Sofía Castañón

Javier Das Y Jose Ángel Barrueco

Igor

Pablo X. Suarez

yo

David González

Vicente Muñoz Álvarez y David González

David González

Y terminado el recital, que fue una auténtica pasada, a cenar algo y de baretos por Gijón hasta las 4 de la mañana, aunque fuimos cayendo a cuentagotas, derrotados por el cansancio.

Y despedida, cansada pero feliz. Feliz por todo, por conocer gente tan auténtica, por las calles de Gijón, por la noche, por el día, por las risas (que fueron muchas), por la gente que se acercó a decirnos lo mucho que les había gustado, por que sé que repetiremos pronto, en definitiva, por la poesía, que a veces te regala momentos como este.
Gracias a todos.

Entrevista en Punto Radio Coruña

2009-06-16T05:59:00.001-07:00

Entrevista que nos realizaron en Punto Radio a David González, Pablo X. Suarez y a mi.
Fue muy divertida, hasta nos bajamos una botellita de vino,jeje.

Nocturna y Alevosa en Coruña y Gijón

2009-06-15T00:43:00.000-07:00

Este fin de semana ha sido muy intenso. El viernes por la mañana entrevista en Punto Radio en La Coruña con Pablo X. Suarez, David González y yo. Comida con vino y pulpo en A Nova Lanchiña.Por la tarde Recital en la Biblioteca Municipal Anxel Casal, con gente encantadora. De vinitos por Santiago. Vuelta a Coruña para recitar en la Velvet. Salida nocturna por la Gloira y el Patachín, en la ciudad vieja. El sábado, a Gijón, recital en el Xiz, donde he conocido a un montón de gente: Javier Das, Choche(como me he reído con vosotros) José Ángel Barrueco, Vicente Muñoz Álvarez ( con el que es un placer hablar durante horas y me dio uno de los momentazos de la noche, pasándome por teléfono a Deb. Vukusic), Sofía Castañón, Ricardo Bórnez ...mucha otra de la que no me acuerdo del nombre, pero da igual, gracias a todos por hacer que fuese una noche especial, una noche llena de poesía, música, risas y amigos. Bueno y de Dani (mi editor) David González y Pablo que puedo decir, me ha encantado compartir horas, coche, casa y cansancio con vosotros. Muchas Gracias a la gente que se acercó a vernos y a decirnos que les había encantado. Me lo he pasado genial, estoy reventada pero vale la pena. Espero que la liemos pronto otra vez. En breve haré un resumen más amplio de toda la liada . Hoy estoy muy cansada y tengo que retocar las fotos para colgarlas. Os dejo con la foto de la entrevista en punto radio y la del Comercio en Gijón.

Vicente Muñoz Álvarez, David González, José Ángel Barrueco, Igor Paskual, Ricardo Bórnez, yo y Javier Das. Faltan Sofía Castañón, Xabel Vegas y Pablo X. Suárez.

La Pallabra Flexible 3.0

2009-06-08T01:12:00.000-07:00

Este viernes 12 de junio, en el pub La Velvet, de la ciudad vieja en A Coruña, a las 22:00h, recital de poesía en el que participan: David González, Julius, Pablo X. Suárez, y yo. No os lo podéis perder!

Y al día siguiente, en Gijón:

Cumpleaños Feliz!

2009-06-08T00:46:00.000-07:00

Este fin de semana celebramos el cumpleaños de dos grandes amigos, a los que vemos poco, pero cuando toca, la noche siempre es especial. Son David y Ruth. Nos dieron en su casa las 8 de la mañana.
David nos regaló uno de sus cuadros, desde luego el mejor regalo que te puede hacer un gran pintor. Subo algunas fotos para que veáis la calidad de su obra.

El cuadro que nos regaló y que ya está en mi salón:

sois la hostia!

2009-06-04T05:45:00.000-07:00

MEETING POINT: corrosive poetry

2009-06-04T04:32:00.000-07:00

Quedan 2 días y la verdad.... me estoy pensando muy seriamente si ir. Tengo la cuenta corriente con un - delante, pero hay cosas que uno no debe perderse porque sencillamente no tienen precio. Joder, hay que intentarlo.
Cuelgo otro cartel del recital, todos diseñados po Gsus Bonilla.

un buen plan para el sábado

2009-06-01T05:51:00.000-07:00

Estíbaliz Espinosa

2009-05-25T05:33:00.001-07:00

Hoy he estado leyendo a esta poeta y me apetecía poneros algo de ella en el blog, para que podáis disfrutarla conmigo.

PERVERSA

Alguna vez te has sentado por la parte de atrás de un poema.

Entonces la has visto a ella.

* * * * * *

No se ha girado al verte. Sería obvio hacerlo y la obviedad no funciona en su penumbra.
Atraviesa la estancia su olor.
Gelatinoso como una medusa.
Ondula.
Podrías hundir tu mano en ella y llevártela a la boca como el alimento de una náufraga.

Naufragas.

Dentro de este poema te estiras, intentando darle alcance.

Ella.

Esa palabra merecía un verso. Ella. Pero los versos son pretenciosos y aburridos. Ella es digna de tu perversidad. Tu perfidia. Femenina. Femenina y anhelante como ella.

Naufragas y te abres paso a través del silencio que se ramifica en tus manos. Calientes, tus manos.

Fría, ella.

Ella se gira entonces. Sus pupilas te atraviesan sin mirarte y se incrustan cristalinamente en mí, que tecleo esto tras la cerradura.

Sus pupilas son de la misma carne que sus pezones hipnóticos. Pierdes la cabeza en ellos.

Redondamente. Rotundamente.

La habitación se llena de medusas y yo tecleo cada vez más rápido esa palabra. Medusas. Tentáculos de medusa. Cabezas de medusa. Gorgonas y su apetito.

Naufragas. Con sed.

Las piernas se abren al fondo de la bahía de esta frase. En la habitación, el nivel del agua amenaza una instalación eléctrica inservible.

Los pies se hunden en los flancos. Las uñas se sumergen en delicados antebrazos, blancos de encaje. Los dientes convocan sangre, la paralizan. El pelo se mezcla con el pelo. La tibia sobre la tibia.

El mar abre sus fosas nasales y aspira todo cuanto habría escrito a continuación.

Lo engulle. Glu. Y glu.

La cerradura desaparece.

Por detrás de este poema
está la salida.

Vete.